Justine B

et croire toujours aux contes

Jouer à saute lapins

huile sur toile , feuilles d'or 150x100

Les petis messagers

huile sur toile, feuilles d'or

100x100

Dis, te souviens-tu de ton enfance,

pendant que le loup........

Que ta voix à travers les portes et les murs

Me trouve enfin dans ma chambre, caché par la poésie,

O enfant qui es mon enfant,

Toi qui as l'étonnement de la corbeille peu à peu

garnie de fleurs et d'herbes odorantes
Quand elle se croyait oubliée dans un coin,
Et tu regardes de mon côté comme en pleine forêt

l'écriteau qui montre les routes.
La peinture est visible à peine,
On confond les distances
Mais on est rassuré.

O dénuement!

Tu n'es même pas sûre de posséder ta petite robe

ni tes pieds nus dans tes sandales
Ni que tes yeux soient bien à toi, ni même leur

étonnement,
Ni cette bouche charnue, ni ces paroles retenues,
As-tu seulement le droit de regarder du haut en

bas ces arbres qui barrent le ciel du jardin
Avec toutes ces pommes de pin et ces aiguilles, qui

fourmillent?

Le ciel est si large qu'il n'est peut-être pas de place

en dessous pour une enfant de ton âge,
Trop d'espace nous étouffe autant que s'il n'y en

avait pas assez,
Et pourtant il te faut, comme les personnes grandes,
Endurer tout l'univers avec son sourd mouvement;
Même les fourmis s'en accommodent et les petits des

fourmis.
Comment faire pour accueillir les attelages sur les

routes, à des vitesses différentes,
Et les chaudières des navires qui portent le feu sur

la mer?
Tes yeux trouveraient dans les miens le secours que

l'on peut tirer
De cette chose haute à la voix grave qu'on appelle

un père dans les maisons
S'il ne suffisait de porter un regard clair sur le monde

Jules Supervielle

Abondance

huile sur toile, feuilles d'or

100x80

C'était l'heure où d'aimables fées
Apportent dans leurs blanches mains
Riches colliers, brillants trophées
Au triste séjour des humains ;
C'était l'heure où, plus amoureuses,
Murmurant des mots nonchalants,
Les odalisques langoureuses
Fleurent d'ennui sur leurs bras blancs.

Ce fut l'heure où je vis en songe
L'ange aux yeux noirs que j'aime tant ;
Enivré d'un si doux mensonge,
Je l'appelai, tout palpitant,
Mais vainement ma voix l'implore ;
Malgré mon accent éploré,
Je vis fuir, comme un météore,
Ce charmant fantôme adoré.

François-Marie Robert-Dutertre.

Ils sont là nos rêves

huile sur toile, feuilles d'or

80x80

détail

détail

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Blotti sous les branches d'un mélia, l'atelier.

Dans cette solitude heureuse, devant mon chevalet

le chant d'un oiseau souvent m'accompagne.

Le chant de l'oiseau

huile sur toile, feuilles d'or 80x80

détail

détail

détail

C'est une de ces journées belles, comme je les aime. Un bleu pur dans le ciel, le soleil juste assez généreux pour illuminer cette campagne varoise que j'aime tant, mais pas trop pour n'avoir pas brûlé l'herbe restée verte.

Ah, le vert, le peintre que je suis a toujours eu du mal avec lui, mais l'amoureuse de la nature l'aime beaucoup.

Passé l'autoroute, on s'engage sur les petites routes du vignoble et là, mes yeux, mon coeur, tout s'emballe, je suis bien, je suis heureuse. Mais qu'elle est belle cette Campagne. Des vignes, quelques îlots de belles maisons, de cabanons cachés dans les arbres et au loin, les Maures.

Je vais m'imprégner du lieu qui va accueillir mes toiles cet été, l'Aumerade.

On arrive devant un portail majestueux

à notre gauche, un petit étang où nage, en bonne compagnie, un cygne noir.

La propriétaire des lieux est là, Marie-christine aime son domaine et sait nous le faire aimer, elle le raconte si bien.

On nous invite gentillement à tout découvrir

On prend notre temps, la boutique, la salle d'exposition

le musée des santons, ils viennent du monde entier

mais ceux qui attirent particulièrement mon regard sont les santons napolitains du XVIIIeme siècle.

Puis, l'amoureuse des beaux espaces que je suis est attirée par des arbres majestueux sous lesquels je vais me poser un moment pendant que François fait son métier de photographe.

Marie-Christine me rejoint et me raconte l'histoire de ces somptueux platanes plantés au XVème siècle.

Je suis bien, je suis au paradis et voilà, c'est dit, ce sera le titre de mon exposition.

Justine B au paradis

Grâce aux photographies de François Deflandre et à la gentillesse de Marie-Christine Fabre-Grimaldi

Ici-bas tous les lilas meurent,
Tous les chants des oiseaux sont courts ;
Je rêve aux étés qui demeurent
Toujours...

Ici-bas les lèvres effleurent
Sans rien laisser de leur velours ;
Je rêve aux baisers qui demeurent
Toujours...

Ici-bas tous les hommes pleurent
Leurs amitiés ou leurs amours ;
Je rêve aux couples qui demeurent
Toujours...

René-François Sully Prudhomme

Mais où s'evolent nos rêves

hst, feuilles d'or 60x60

De ce chaume heureux possesseur,
De bon cœur, hélas ! que j'envie
Tes travaux, ta philosophie,
Ta solitude et ton bonheur !

Pour prix des soins que tu leur donnes,
Tes arbustes reconnaissants
Et des printemps et des automnes
Te prodiguent les doux présents.

Ô trop heureux qui peut connaître
La jouissance de cueillir
Le fruit que ses soins font mûrir,
La fleur que ses soins ont fait naître !

Toujours la terre envers nos bras
S'est acquittée avec usure.
Qui veut s'éloigner des ingrats
Se rapproche de la nature.

Ne craindre et ne désirer rien,
Etre aimé de l'objet qu'on aime,
C'est bien là le bonheur suprême ;
C'est le sort des dieux, c'est le tien.

Écrit en 1792.

Antoine-Vincent Arnault

Abondance

hst, feuilles d'or  80x80